Das Camp der vergessenen

"DAS CAMP DER VERGESSENEN" von Michael Stuhr

In diesem Buch geht es um einen Jungen, der Soldat werden

musste. Gerade ist er zu einem Armycamp in der Savanne

unterwegs ...

DER BOSSBOY

In aller Frühe hatte man die Jungen geweckt und auf einen

Lastwagen klettern lassen. Nun lag Segou schon weit hinter

ihnen.

Der Staub war überall. Mehlfein wehte er über die offene

Pritsche des Lastwagens, klebte auf der Haut und setzte

sich in die Nase. Jikal und seine Kameraden hatten sich

zunächst ihre Decken über den Kopf gehängt um freier atmen

zu können, aber als die Sonne höher stieg, war es so heiß

geworden, dass sie es bald aufgegeben hatten. Kleidung,

Körper, Haare - alles war gelb vom Staub der Savanne.

Jikals Zunge hatte einen pelzigen Belag und zwischen seinen

Zähnen knirschte es. Sein Hemd war total durchgeschwitzt,

schmutzig, und klebte am Körper.

Jikal öffnete die staub- und schweißverklebten Augen und

schaute zum Himmel hinauf. Es kam ihm vor, als stände die

Sonne schon seit Stunden senkrecht über dem Land und würde

sich überhaupt nicht mehr bewegen. Die Holzplanken der

Ladefläche vibrierten und rüttelten bei jeder Unebenheit

der Strecke, die noch nicht einmal den Namen Piste verdiente,

denn es ging schon seit dem Morgen querfeldein. Die Savanne

war von dichten Grasbüscheln übersät, die auf winzigen Hügeln

wuchsen. Wo der Wind den feinen Sand fortgeweht hatte, trat

ein steinhartes Wellenmuster zu Tage, das berüchtigte

"Wellblech", das Menschen und Material gleichermaßen

zermürbt.

Mittlerweile hatten alle Jungen ihre Decken mehrfach gefaltet

und sich daraufgesetzt, um die schlimmsten Stöße ein wenig

abzumildern, was aber nur unvollkommen gelang. Am schlimmsten

hatte es Silly getroffen, der noch nicht einmal eine eigene

Decke besaß, und so hatte Jikal ihn eingeladen, sich neben

ihn zu setzen, was Winston mit einem höhnischen Blick

quittierte.

Dass Winston die Lust vergangen war, große Reden zu schwingen,

war in Jikals Augen der einzige Vorteil der Fahrt. Der

stämmige Junge hatte schon am Vorabend mit endlosen

Erzählungen seiner Heldentaten geprahlt, die er verüben würde,

wenn man ihm erst seine Waffe ausgehändigt hätte. Angeblich

hatte er schon im Lager mit einer Maschinenpistole üben dürfen,

aber das konnte nicht stimmen. Tagsüber war in der Nähe des

Lagers nie geschossen worden und nur nachts hatte es ein paar

Mal unvorsichtige Wüstenfüchse erwischt, die mit Rebellen

verwechselt worden waren.

Winston war ein verlogener, bösartiger Raufbold, der sich danach

sehnte, endlich eine Waffe zu bekommen, die ihm Macht über

andere gab. Die anderen Jungen mussten das auch wissen, aber zu

Jikals Verwunderung schien ihnen das nicht so viel auszumachen.

- Allerdings wäre es wohl auch nicht ratsam gewesen, sich gegen

Winston zu stellen, denn er war unbestritten der Stärkste der

Gruppe, und wie es gestern Abend Silly ergangen war, würde es

wohl jedem ergehen, der sich gegen ihn stellte. - Jetzt hielt

er jedenfalls den Mund, und das war gut so!

Der Durst wurde langsam quälend. Niemand hatte den Jungen

gesagt, dass sie ihre Essgeschirre mit Wasser füllen sollten,

und so hatten sie seit dem frühen Morgen nichts mehr getrunken.

Immer neue Staubwolken wogten über die Ladefläche und

verdunkelten für Momente die sengende Sonne. Die Savanne war

nun wirklich breit genug, aber aus unerfindlichen Gründen blieb

der Lastwagen die ganze Zeit genau hinter dem Jeep, in dem

Sergeant Krysuda und sein Fahrer saßen. Die Männer in der Kabine

des Lasters waren ja einigermaßen geschützt, und vielleicht

machte es ihnen sogar Spaß, die Jungen mit dem puderfeinen

Staub kämpfen zu lassen.

Der Fahrtwind brachte keine Erleichterung, sondern schlug wie

ein Hauch aus dem Glutofen auf die offene Ladefläche. Jikal

war halb ohnmächtig. Silly war eingeschlafen und der

schmächtige Körper lehnte sich an seine Seite. Sillys Kopf

pendelte bei jeder Bodenwelle auf Jikals Schulter hin und her,

und der kleine Bursche schien immer schwerer zu werden. Jikal

merkte, wie er begann, sich zu verkrampfen, aber trotz Winstons

spöttischer Blicke brachte er es nicht fertig, den Kleinen

wachzurütteln.

Endlich wurde die Fahrt langsamer. Es gab noch ein paar

heftige Stöße, dann blieb der Lastwaren endlich stehen.

Jetzt erst rüttelte Jikal Silly wach, und als der Kleine

sich verwundert aufrichtete, ließ er zuerst einmal die

verkrampfte Schulter ein wenig kreisen und massierte seinen

eingeschlafenen Arm.

"Silly schaute sich verwirrt um, erkannte dann, neben wem

er saß und ein Lächeln zog sich über sein Gesicht. "Ji-kal!"

brachte er langsam hervor, als würde es ihm Mühe machen,

sich an den Namen zu erinnern. "Sind - wir - da?"

Jikal hob die Schultern und rappelte sich auf. Woher sollte

er wissen, wo sie waren? Die hohen Seitenwände der

Ladefläche hatten keine Aussicht erlaubt und der Himmel sah

überall gleich aus: Stahlblau mit einer grellweißen Sonne.

Ein paar der anderen Jungen waren schneller auf den Beinen

gewesen und die ersten fingen schon an, über die Seitenwand

zu klettern. Auch Jikal spürte plötzlich neue Kraft, als er

sah, wo sie sich befanden. Sie waren wieder am Fluss!

Es war ein Armeecamp, genau wie das, das sie vor Stunden

verlassen hatten, nur viel größer. Hunderte von Zelten

mussten es sein, die hier im Schatten der spärlich

wachsenden Bäume am Flussufer standen.

Der Fluss! Wasser! Jikal warf Decke und Essgeschirr vom Wagen,

stemmte sich die Seitenwand hoch und sprang hinterher. - Nur

zwanzig, vielleicht dreißig Schritte, dann gab es kühles

Wasser. Man konnte darin baden, man konnte es trinken, das

waren die einzigen Gedanken, die Jikal beherrschten. Einige

der Jungen hatten das steinige Ufer schon erreicht und stürzten

sich gerade der Länge nach in die Fluten. Jikal beeilte sich,

nachzukommen, denn für einen winzigen Augenblick gaben ihm

seine Durstphantasien die Angst ein, das Wasser könnte nicht

für alle reichen. - Zehn Schritte noch! Nur noch acht!

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